¡VIVA (el) CUBA LIBRE!

En el principio era el Paraíso…

Perjudicado por las altas temperaturas de las playas caribeñas, así como por la elevada graduación de las bebidas refrescantes de la zona, aquí me encuentro, estimados blogueros, postrado frente al teclado y aquejado de un agudo e insufrible síndrome post-vacacional.
A orillas de Varadero, el mundo dejó de ser para mí, por unos días, un campo de batalla y se convirtió en un paraíso de retorno a la infancia donde el jugar, divertirse y caminar descalzo, recobraron su significado real.
En otras palabras, y resumiendo, que resulta extenuante no hacer nada, y aunque traté de aminorar los daños de esta desaforada actividad exponiendo al sol los Cuentos de Dostoievski, solo conseguí que el pobre ruso,- acostumbrado a la tundra siberiana y a pesar del ungüento de protección 50-, quedase "más-quemao-que-la-moto-un-hippie”. También la pintura flamenca del Renacimiento se reblandeció entre las páginas recalentadas del magistral ensayo de Todorov. No le fue mejor al Nóbel Pamuk, cuya prosa,- suelta y dispersa- (“Otros Colores”), se me antojó producto de una inoportuna diarrea tropical-estambulí.
Sin embargo,- y muy al contrario de lo que cabría esperar con tan volcánicos estímulos-, mi mente se enlenteció, se tornó obtusa, pastosa, anquilosada, llena de humo de Cohibas y menta de mojitos, y aunque confiaba en que los míticos “Daiquiris-Hemingway” de La Floridita me aclararan las ideas, éstos solo me espesaron aún más la sangre, me tupieron las arterias, me durmieron los nervios, hicieron que la apatía rebosase por todos los poros de mi cuerpo y que los escasos escalofríos obtenidos solo se lograran con esa incomprensible manipulación que el maligno realiza sobre el aire acondicionado.
Acondicionado para los pingüinos, supongo.
De cualquier forma, ahora, sacudiéndome la arena, digiriendo el retorno, mascando el cambio horario, llorando ante fotos y folletos, me asfixio entre la evocación de tan cercanos recuerdos, y solo me queda el respaldo de un acendrado estoicismo y una severa formación espartana para tratar de hacerme fuerte y luchar contra los amargos tragos (¿he dicho tragos?) que la vida me envía.
Pero no quiero abrumaros con mi melancolía y mi nostalgia infértil: Nada en mi vida, pues, tiene ya sentido y tan solo espero el bálsamo de una caritativa palabra de aliento.

En el principio era el Paraíso…