Afrodisíacos

En Oviedo, ajenos al estado de alarma, haciéndonos los despistados, hemos continuado asistiendo como si tal cosa a la ópera. Esta vez ha tocado “ L´elisir d´amore ”, obra bufa de Gaetano Donizetti estrenada en 1832. Y nada hablaré sobre las virtudes musicales de la misma, ya que me resulta imposible describir la sutil emoción que propician estos inspirados fogonazos artísticos. No obstante, dada mi naturaleza cuentista, haré un pequeño resumen del argumento (en versión actualizada) de lo que el otro día escuché en el Campoamor:
Nemorino, humilde camarero de un hotel de la costa amalfitana, está perdidamente enamorado de su jefa, la bella Adina, pero como es muy tímido no se decide a tirarle los tejos.
La muchacha, que lo ve venir de lejos, y que además de rica es un poco creída, no le hace ni puñetero caso y dedica sus coqueteos al sargento de marina Belcore. De sobra es conocido el influjo que los uniformes provocan en la mayoría de las mujeres:”No hay belleza que se resista ante la vista de un soldado; a Marte, Dios de la guerra, hasta la madre de Cupido se rinde”
El pobre Nemorino, desesperado, se acuerda del filtro amoroso que Isolda utilizó para cazar a Tristán, así como de los brebajes epóxicos que Eufemiano Fuentes le chutaba a Marta Domínguez. Así pues, se dirige al charlatán Dulcamara y le exige que-considerando su sapiencia en esas lides- le prepare un elixir para que Adina caiga rendida a sus pies. Al pseudodoctor, no se le ocurre mejor idea que vender al ingenuo enamorado una botella de Rioja e informarle de las portentosas virtudes mágicas de tan extraordinaria pócima.
El crédulo Nemorino, se trasiega el bebedizo al instante y, aunque se encuentra más contento y desinhibido que de costumbre, no acaba de ver los efectos milagrosos de aquella costosa medicina.
Entretanto, ocurre un suceso del que todos tienen conocimiento menos el propio interesado: La muerte de un pariente lejano, convierte en millonario al pobre camarero que, repentinamente, y desde entonces, es objeto de innumerables atenciones por parte de todas las muchachas de la zona. Nuestro ingenuo protagonista atribuye a la pócima de Dulcamara este insospechado éxito entre las chicas, aunque sigue sin entender por qué no acaba de funcionar con la moza que a él le gusta.
Y – como era de prever- la bella Adina, al ver a su antiguo pretendiente tan solicitado por otras féminas, y viendo que éste ya no le prodiga las mismas atenciones, se da cuenta de lo muuuuucho que le quiere, de lo muuuucho que siempre le ha querido y de lo muuuucho que en el futuro lo querrá. (Alguna vez oí que las mujeres se casan con un hombre no para tenerlo, sino para no dejárselo a las amigas).
El Dr. Dulcamara, atisbando nuevas oportunidades de negocio, cuenta a la muchacha que el inesperado éxito de su hombre se debe a su bebedizo, pero ella, que además de guapa, es lista como el hambre-¡ay las señoritas!-le responde:” La ricetta é il mio visino, in quest´occhi é l´elisir ” (La receta es mi mirada, en estos ojos está el elixir).
¡Y vaya si lo consigue! Porque cuando se juntan el hambre con las ganas de comer, el resultado es más que previsible.

CONCLUSIONES:
1. Nadie se resiste al atractivo de la presencia de un uniforme (incluidos los controladores aéreos)
2. Una cuenta corriente saneada es un arma de seducción + IVA.
3. Un lingotazo a tiempo puede servir de ayuda a los más tímidos.
4. El estar enamorado no es atenuante en el control de alcoholemia.
5. Independientemente del elixir que se elija, la mujer tiene siempre la última palabra.
6. Cuando el amor llega, resulta altamente recomendable tener un tío millonario moribundo.
7. Nunca se debe hacer caso de las interpretaciones operísticas aparecidas en un blog.

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PD: ¡Dios mío, casi 70 líneas de entrada! Si como dicen los expertos, nadie lee en un blog más allá de las 10 primeras , todo mi esfuerzo ha sido vano.

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Bueno, os lo perdono, so-vagancios, pasad directamente a las conclusiones y olvidaros de mis muertos.

Carnaza para cotillas

Ayer, 7 de Diciembre, tal y como había presagiado el oráculo , se celebró en la capital del Principado la importante Reunión Bloguera de Invierno. Bajo los auspicios del intrépido titular del Closforjolidei,(individuo que ,con arteras maniobras ,consiguió un cenáculo privado en un céntrico restaurante del Oviedín del alma), degustamos los productos del mar y de la tierra y -para ayudar al consumo del pais en crisis y por aquello de la deshidratación- decidimos solidariamente hacer un esfuerzo con el trasiego desinteresado de buena parte de la cosecha .

Asistieron a tan importante evento el susocicho Luigi (del "closforjolidei"), la esbelta Cía (del cloforjolidei-encía), la inigualable y dulce Conguito (de "Mi vida en dos palabras"), la cromática -capilar Luna ( de "La Luna y sus ositos"), el filófosofo acerado José (de "Lagunas en el diario"), el germánico cowboy Iron-man( de "Notemarchespacasaconlesllaves"), la abnegada novia de Tordon , el multilaureado escritor profesional Pepe Monteserín y el "singer in the morning" (cantamañanas) que suscribe.

Empezamos "forrando"en Gascona y acabamos oyendo a Eric Clapton en Picos pardos.

De lo que ocurrió en medio, nada puedo contar ya que- aunque fue mucho-no puedo hacerlo público , porque, por un lado, me lo impide el secreto profesional y porque, por otro , los vapores etílicos solo dejaron en mi mente la huella de un nebuloso recuerdo.

Y aquí dejo el documento gráfico de este magno acontecimiento, pero no pienso decir quién es quién, si bien debo aclarar que el que aparece de pie al fondo , aunque lo parezca, no es parte del mural sino un destacado bloguero.

Y como ando un poco liado, aprovecho este lamentable estado de resaca para desearos con todo mi corazón:

¡Feliz Navidad a todos!

Tordon

PD:Y que en 2011 la militarización nos sea propicia...

La cena es lo que engorda

Hoy voy a hablaros de la cena española, del “diner” francés, del “supper” inglés, del “jantar” portugués, del “kolacja” polaco, del “abendessen” alemán, del “wan-fán” chino.
Y más concretamente de las cenas que acompañan a los eventos profesionales. Es habitual deglutir estos condumios en escenarios típicos de la zona en la que se organiza el encuentro. Y aunque resulta hermoso degustar una fina pitanza en lugares tan emblemáticos como el Gugenheim de Bilbao o el Patio de los Arrayanes de la Alhambra, el último congreso de Barcelona propició un cambio de tendencia sorprendente. Porque lejos de la obligatoria pajarita y los zapatos de charol, los organizadores aconsejaron que nos pusiéramos el chándal, ya que íbamos a cenar a… ¡un mercado! Y he de decir que resulta muy agradable hacer cola en una pescadería en la que un amable dependiente te va abriendo las ostras, acudir a una pollería para que te preparen unos excelentes huevos revueltos con langostinos, esperar en una charcutería a que te sirvan las suculentas tapitas de ibéricos y pasear frente a una frutería en la que –además de una sonrisa- te ofrezcan unos exóticos cócteles.

Pero poco dura la alegría en la casa del pobre y así, dos días más tarde, en Sevilla, volvimos a las andadas, y hube de embutirme en el incómodo traje y sentir la corbata (para más inri blaugrana) constriñéndome el gaznate. Y,- como podéis comprobar en la iconografía-, no me quedó más remedio que cambiar a la bella “Engracia Puerro” de San Gervasi, por unas sevillanas feúchas de flor en el pelo.
¡Mecagüen...!

Bueno, todo este rollo de las cenas viene a cuento de que nuestro querido compañero Luis, el de "clos-for-jolidei-encía" , ha organizado una cena bloguera para el próximo martes , día siete, pero como es un chico muy tímido , no se ha atrevido a hacerla pública.
Y así, me han contado que asistirán a la misma lo más florido de la belleza ciberespacial: La espectacular Soli-Cía, la seductora Conguito, la misteriosa Luna y la sufrida novia de Tordon de toda la vida (¿Entrarán todas en la Harley?). Asimismo –más que nada para hacer bulto y pagar la cuenta- han confirmado su presencia el germánico Friederich (Iron-man), el filósofo José (Acero-man) , Luigi Gijonenco (Pata de Palo- man), y el cantamañanas que suscribe.
El señor Luis, para humillarme, ha organizado un concurso de belleza masculina, y a mí – que no me gusta perder ni a las chapas,- me preocupa no alcanzar el adecuado nivel en el pase de ropa interior.

Quedáis todos avisados y el que tenga interés en unirse a tan magno acontecimiento que hable ahora o que calle para siempre.

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PD: No sé a quién coño se le habrá ocurrido, pero resulta obligatorio acudir al evento pertrechado con gafas de sol.

El cielo no puede esperar.

Dicen que el concepto "Cielo" fue importado al judaísmo por el profeta Daniel, un tipo que se desenvolvía con soltura entre los magos zoroastrianos de la corte de Darío I. Para algunos, el actual dogma del Cielo suplanta a la obsoleta creencia judaica en el "Sheol", un lugar indeterminado y democrático donde las almas- tanto justas como pecadoras- esperan (sentadas) la redención del Mesías.

Pero como soy un ultramoderno que huye de arcaicas interpretaciones, (y como os expliqué en la anterior entrada), en mi desaforada búsqueda de la "dicha perdurable", intenté sonsacar a las monjas de Porta Coeli los secretos del más allá, aunque nada logré de esas angelicales criaturas que se levantan a la hora en la que todavía no están puestas las aceras.

Y como también soy un tipo duro, contumaz en el esfuerzo, inasequible al desaliento, tozudo con las cosas del espíritu, porfiado hasta la saciedad, (Jolie, toma nota), no me conformé con un “no” por respuesta y traté de encontrar el Cielo “motu proprio”, por las bravas, a lo loco, arriesgando sin ton ni son:

LAS MUJERES DE MI VIDA

Dice el Porquero que tengo una tendencia irrefrenable a ilustrar mis entradas con féminas de generoso escote.
Pero no, no es cierto. (Lo de “irrefrenable”).

Y para demostrarlo, y como los años no pasan en balde, y como Dios los cría y ellos se juntan, en estos gélidos días del otoño de mi vida, he cambiado mi SMS (Super-Motera-Samanta) por una dulce sor- presa escondida tras las húmedas paredes del Monasterio de Porta Coeli (Trujillo ,Cáceres).
Y a pesar que ésta es una tierra de conquistadores (que no donjuanes), y que mi residencia se ubicaba en una villa de alto contenido sexual (Torrecillas de la Tiesa), hube de rendirme a la evidencia que somos algo más que un pedazo de carne y huesos ,y que un inasible hálito de inmortalidad guía nuestras emociones.
Y es que el calor de las pausadas palabras, los densos silencios, las tímidas sonrisas de tan seráficos seres lograron que se me sobrecogiera el espíritu, se me desentumeciera el alma, haciéndome consciente de que tras unos muros recubiertos de hiedra y tiempo todavía es posible un utópico mundo feliz en el que el dinero, el sexo, las drogas y el rock and roll estén ausentes.
Y al ver los mimos que – junto a la comida- estas angelicales criaturas administran a los pobres ancianos, no he podido evitar acordarme de un amigo mío de Gijón que acaba de cumplir años y al que tan bien le vendrían tan primorosos cuidados.

En resumen, que he buscado desesperadamente el cielo en estos días de asueto, pero los ibéricos y los gin-tonics -incorregible pecador- no me dejaron ver el bosque.

Sí, definitivamente, cuando sea mayor, quiero ser monja.

El gato cuántico

Deseoso ya de acallar las severas críticas propiciadas por mi aparición en este blog al lado de la super-mega-motera Samanta Fox, y con ánimo de lavar mi frívola imagen, así como mostrar mi sutil dualidad corpúsculo-onda, accedo hoy a posar con esta discreta señorita, que , como podéis comprobar, no es gata, pero si rubia felina.
Se trata de Teresa Versyp, una belga afincada en Vic, escritora, licenciada en Física y experta en el campo de las partículas subatómicas.
Y es que ella, a orillas del Segre, más paciente que una santa, me explicó los endemoniados entresijos de la mecánica cuántica, una disciplina plagada de incertidumbres, indeterminaciones y partículas que se comportan SIMULTÁNEAMENTE como ondas (empíricamente demostrado), que poseen diversas trayectorias con la misma esencia y energía, una disciplina llena de paradojas que escapan al sentido común y, por tanto, al racionalismo de la física convencional newtoniana.
Uno de los experimentos más conocidos para aproximarse mentalmente a esta ciencia es el denominado “Gato de Schrödinger”: El Nobel austríaco metía un gato en una caja cerrada junto con un veneno letal. A continuación bombardeaba este veneno con una partícula cuántica, sabiendo que la posibilidad de desencadenar la reacción letal era de un 50%.Como la física cuántica admite ambos estados simultáneos de la partícula, el gato estaría A LA VEZ, vivo y muerto durante el experimento. Sólo se desharía el entuerto cuando un observador externo abriera la caja y “forzase” cualquiera de las dos opciones posibles. A esto se le llama técnicamente “Colapso de la función de onda”, y viene a decir -grosso modo- que la realidad solo existe en cuanto un observador la contempla.
Y este asunto, que parece baladí (algunos cambiaríais el gato por el comandante de este submarino) tiene grandes repercusiones en la filosofía de la existencia.
Es decir, que aunque vosotros creáis que estáis ahora leyendo estas líneas, tal vez estéis en otros mundos paralelos (Everett) leyendo el Marca o viendo Salsa Rosa.
Yo mismo tengo en ocasiones percepciones cuánticas: Unas veces me observo optimista y lleno de vida y otras- generalmente cuando salgo del gimnasio- estoy más muerto que el gato de Schrödinger.
Y también es muy probable que en la cruda realidad yo sea más guapo, alto, delgado y seductor de lo que vosotros me observáis, pero es que los blogueros vais a vuestra bola, colapsáis sin ton ni son y no me miráis con los adecuados ojos cuánticos.

En resumen, que somos cuatro gatos perdidos en un magma cósmico que ni tan siquiera comprendemos.
Más perdidos,- os lo garantizo-, que la virginidad de Lady Gaga o el carro de Manolo Escobar.

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Recibid un cordial abrazo y mi más sincero maullido.

Ruta 1714

Estimados blogueros:

Fue tener noticias de unas jornadas sobre física cuántica en la remota localidad de Lérida, y allá– cual goloso moscardón, aprovechando mi condición alada- acudí como a un panal de rica miel.

Sorprendente ciudad ésta, con un barrio antiguo cuyos habitantes te hacen pensar que te encuentras en Addis Abeba o en Dakar.

En Lleida todo es complejo, ya que los pisos no se “venden”, sino que se “vendan”, no se “alquilan”, sino que se “llogan”,y sus ciudadanos, -aunque hablan catalán fuera de la intimidad-, no tienen ningún inconveniente en desglosarte la factura en un correctísimo castellano.

Y así como los de la Harley tienen su mítica “Ruta 66” (The main street of America), los leridanos-que también son ilerdenses - han decidido bautizar su ruta como la 1714.
Porque fue ese el año en el que comenzó la guerra de Sucesión entre los partidarios de Felipe V y los del Archiduque Carlos, al que los catalanes- para su desgracia, y al contrario de vascos y navarros- apoyaron decididamente. Los leridanos, ante el empuje de las fuerzas centralistas, se refugiaron un recinto fortificado existente en la parte alta de la ciudad denominado “La Suda”, pero Felipe V –que pensó que a él también se la suda- arrasó con sus moteros borbónicos los distintos enclaves de la ruta catalanista: Seu Vella de Lleida, Universitat de Cervera, Torre de la Manresana, Castell de Cardona y Casa Rafael Casanova.
Cegado por la velocidad, y dispuesto a dar un escarmiento, el Borbón se pasó de frenada y no paró hasta Mallorca.

Tras esta cruenta guerra, los catalanes perdieron sus privilegios, (en los folletos ponen “sus libertades”) y no han parado de reclamarlos hasta hoy.

¡Deu meu, qué complicado es esto de los nacionalismos, la física cuántica, los idiomas, los moteros , las abejas…!

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PD: No iba a escribir en el blog , pero como en el hotel la conexión wifi era "free", no iba a desperdiciar lo único gratis que encontré por estas tierras...