23-F: Carta a Zweig

Estimado amigo:
Ayer fue el aniversario del 23-F, ya sabes,”San Golpe”, fecha tan plagada de desconchados recuerdos en el techo de la memoria hispana. Pero también, -aunque esto es menos conocido-, en esta jornada se cumplieron los 67 años de tu muerte, mi querido y admirado Stefan. Y ante un día tan señalado, decidí celebrar ambas efemérides propinándome un buen “golpazo”, al releer, - autolesión para sentirme vivo-, el último de tus libros.
Siempre me apasionaron las peripecias creativas de Balzac, Dovstoievski , Nietzsche, Hölderlin ,Kleist...que de forma tan magistral narraste en libros anteriores . Pero, además,- tras esta nueva lectura y por alguna extraña razón,- un recóndito cable se conectó y me hizo ser consciente de que lo que me gusta no son tanto las historias de tus escritos , sino la habilidad que posees para contarlas .Sí, definitivamente, más que la noticia, (que también), lo que me encanta es el mensajero. Tal vez por ello, me ha invadido una especial emoción, provocada por la sutileza con la que,- entre las líneas del ensayo-, se van entretejiendo los datos biográficos y las reflexiones del célebre “ensayista primigenio”, Michel de Montaigne. Y,-aunque esta obra alcanza, e incluso sobrepasa, las cotas de calidad de las precedentes-, tiene como añadido excepcional, el haber sido la última que escribiste antes de tu suicidio en Brasil.
Impresiona la presencia de muchos párrafos aún sin terminar, y la de otros que finalizan con puntos suspensivos, esperando ser desarrollados más adelante, cosa que, evidentemente, nunca llegaste a realizar.

No comprendo que alguien que es capaz de pergeñar unos textos tan brillantes y llenos de contenido, decida dimitir de la vida. ¿Por qué lo hiciste, mi infortunado amigo? ¡Me hubiese gustado tanto estar a tu lado para disuadirte! Sin embargo,transitando por las páginas de tu libro, he encontrado citas tan inquietantes y premonitorias como aquella en la que Montaigne, bajo inspiración senequiana, se refiere al suicidio: ”La muerte más voluntaria es la más hermosa. La vida depende de la voluntad ajena; la muerte, de la nuestra”.
Una pena que así lo entendieras, querido Stefan.
De cualquier forma, quiero que sepas,- allá dondequiera que te encuentres-, que siempre estarás vivo en mi recuerdo.
¡Hasta siempre, amigo!
Tordon

PD: Perdonad, blogueros, que os haga llegar esta carta que en principio no iba dirigida a vosotros, pero ante la ausencia de dirección conocida donde enviarla, creo que sois las personas más indicadas para recibirla.

Reloj de arena: El desierto

Aunque – por razones profesionales - mi vida transcurre en un entorno “densamente poblado”, me considero, paradojas de la vida, un individuo que tiende de manera natural a la timidez y al silencio. Por eso, la primera impresión que experimenté al asomarme a las dunas de Chigaga, fue la de un niño que se reencuentra con el deseado y ancestral regazo materno.
Dicen que cuando se visita el desierto, resulta inevitable soportar el inmisericorde cuchillo de la soledad. Pero no es cierto. La soledad presupone referencias en la memoria, y ningún recuerdo acudió a mi mente al contemplar aquella inabarcable extensión de arenas doradas, aquel estremecedor horizonte desosado bajo la inefable luz del crepúsculo.
Y es que en esos espacios yertos, en ese vacío infinito, en esa extensión denudada, se siente el viajero abducido por una fascinación hipnótica, por una percepción cuasi mística que brota del contacto con lo absoluto; subyugado por la autarquía de la penuria extrema de estos remotos paisajes, escuchando tan solo los latidos del propio corazón, siente bullir en la mente una vertiginosa borrachera de los sentidos, una intensa emoción que, lejos de desaparecer, se ancla para siempre en el alma.
E inmerso en ese camafeo de ocres y belleza muda, se percibe la insignificancia de la propia identidad y te sorprendes observándote como un converso animista que glorifica a los ignotos genios de la arena .Genios que, ajenos a tu estremecimiento, van borrando las huellas de los propios pasos.
Y es en esta estética de la vacuidad, en esa “pureza de la rarefacción” (que tanto maravillaba a Lawrence de Arabia), cuando el ego pierde su sustancia y se asiste al cálido encuentro entre la excitación de la mente y la benefactora indiferencia del desierto.
Cuando solo resta esperar, - centinela humano-, que Venus te reconcilie con el Universo.

Reloj de Arena: La ilusión de la evasión

He saturado el paladar con el sabor dulzón de los tajins de ciruelas de “la Fíbula”, refrescado cuerpo y alma en las aguas del sagrado oasis de Abd-er-Rahmane; He contemplado el nacimiento de la luna en el horizonte pedregoso de la llanura de Foum Zigi , degustado los dátiles suculentos de las palmeras de Zagora, postrado ante el marabut funerario de Tangroute, bebido el té a la menta que prepara Omar en la Cascada de Tizguí; Me he deleitado con la arquitectura de adobe de la kasbah de Taourit y con las abigarradas construcciones del ksar de Tisergad; He vadeado el Draa a lomos de un asno en la colina de Ait-Ben-Hadou; He sorbido con deleite la sopa harira recostado sobre alfombras de policromía exuberante bajo la sombra de Marlenne Dietrich ; He fotografiado nidos de cigüeña rodeados de almendros en flor en el agadir de Tamdaght; He aprendido a elaborar el crujiente “pan de arena”, me he sobrecogido ante la soledad de las dunas de Chigaga, cantado y calentado ante el fuego que ilumina las ascéticas jaimas nómadas en Mahamid, soportado inclementes friegas en los hamman públicos a manos de africanos corpulentos, contemplado Venus en el desierto como precursora de un diluvio de estrellas…

Pero ahora, de vuelta al hogar, compruebo que nada o poco ha cambiado en mí, y veo en las fotos un desocupado fantasma en mundo ajeno, un guiri disfrazado de Coronel Tapioca, un Indiana Jones de pacotilla, un sarpullido incómodo sobre la tersa piel de arena…
Y al final -resignado- comprendo que soy víctima inocente de ese fuego fatuo que devora a sus hijos, de ese etéreo síndrome que algunos han dado en llamar “La ilusión de la evasión”.

Foto: Mi gafas de sol tomando el ídem sobre las cálidas dunas de Chigaga

Reloj de arena: El té

Cuenta Zikra que todo el universo se encuentra en la tetera. Más exactamente, la sinia (bandeja) representa a la tierra, la tetera al cielo, los vasos a la lluvia. El cielo, a través de la lluvia, se une a la tierra.
También explican los bereberes que el primer té que se toma (de una tetera) es amargo como la vida; el segundo, fuerte como el amor; el tercero, dulce como la muerte.

Y yo, ocupado en edificar castillos y sueños sobre la arena, nunca tomé más de dos.

Otro S. Valentín estéril

Ayer, qué día más triste, sin noticias tuyas, y yo aquí, rumiando mi pena, lágrimas pleonásmicas, redundante goteo, sollozos, hipos, fíjate tú, justo ayer, S. Valentín, un día tan señalado, fustigado por el látigo de tu indiferencia, víctima del olvido, hasta los renglones me salían torcidos, y tú, tan tranquila, cantando, seguro, escribiendo en el blog, ajena a mis pesares, y yo, siempre esmerándome en proporcionarte continuo aburrimiento, mimos anestésicos, juntando letras como flores para ti, y solo me resta- despechado- apurar el jugo de las uvas malditas, uvas de la desesperación, y no te extrañe si ves borrosas las letras de esta carta, desleídas en mi llanto, emborronadas por la melancolía…

¡ Sniff !

Cuando nos invade la tristeza de la lejanía, una semana dura como tres inviernos.

¡Hasta el invierno del 2012!

PD: Esta entrada, -en mi ausencia-, admite comentarios especulativos, halagos, piropos, reproches, ahogos, desahogos, lágrimas, declaraciones de amor y deseos de que me vaya a tomar por el saco.

Pero, ¡ojo!: Prometo , a mi vuelta, contestarlos todos, especialmente los últimos.

PRIMER SIMPOSIUM "DEL BLOG Y LOS BLOGUEROS": Resultados preliminares

Reunido el comité de expertos, tras el análisis de los documentos que obran en nuestro poder, despues de sesudas deliberaciones y deglutir varias cervezas, hemos determinado elevar a la categoría de "conclusiones preliminares" las que a continuación se describen:
(En orden de aparición de comentarios)

LUNA:
Escritora tímida, lunática, copulativa, manifiesta sobre el papel lo que nunca se atrevería a decir a la cara. De juventud insultante, apunta excelentes maneras narrativas. Enfrascada en su prosa intimista, ha descubierto que los milagros se encuentran dentro de cada persona, y que deben hacerse sin prisas, de uno en uno.

MENCÍA (1):
Trasnochadora y prudente; Cual mar en calma, las copas y el flequillo no le impiden ver el bosque. Nos promete ampliar datos cuando acontezca la total evaporación de sus fluidos etílicos.
Se impone, en tal caso, una demora en la elaboración de las conclusiones definitivas.

PELEÓN:
Misterioso y teológico en sus reflexiones; ubuntiano y serio, sueña con la exploración de los universos propios. Su hipótesis de la etiología infecciosa como origen fenomenológico de la cibernética, resulta digna de un análisis más detallado.

BUSCADOR DE MIRADAS:
Copulativo por exclusión, de expresión concisa y directa, busca más el fondo que la forma. Piensa, (como yo), que el “anonimato versus conocimiento” de los autores, es un fenómeno intrigante y que merece la pena ser estudiado con amplitud.

ISBELA DE MERENS:
Narradora apasionada, prolífica, turbulenta, lo mismo es capaz de escribir en lo alto de una colina que en un oscuro sótano. De naturaleza onanista, escribe para el viento y para esa abuela que algún día será. Odia las normas y el corrector de Word, y su celeridad transmite los latidos de un alma incandescente.

VELDA RAE:
Precisa y sensata, se encuadra en la figura híbrida del “copulador que se exhibe”, una perversión literaria fácilmente identificable entre los ganadores de premios literarios. Como corresponde a una buena periodista, posee una habilidad innata para tirar de la lengua al prójimo, y bajo su tierna apariencia de madre amantísima esconde un volcán en erupción a punto de estallar. Su espectro cromático tiende hacia la gama de los rojos, pero su bondad de corazón permite darle la espalda con la seguridad de que no te clavará ninguna daga. (Aunque ganas no le falten). Apasionada, pero contenida, se hace querer como un gato.

MERY JANE:
Tiene la conciencia tranquila, su prosa es didáctica y sin ornamentos y la salud es su campo predilecto. Se confiesa partidaria de la “literatura movediza”, aunque reconoce que esto suena raro. Escribe más con la cabeza que con el corazón, si bien es cierto que suple esta carencia con ese corazoncito que lleva impreso en la deliciosa cofia que cubre su cabellera morena.

LIVY:
Comienza su comentario con un sofoco, pero se atreve a dar la cara y abrirnos sus puertas: 38 años confesos, pero- dada su vivacidad y su espíritu juvenil- aparenta 28. Yo creo que lo hace para despistar. La foto que ilustra su perfil es de las que incitan a amar la música. Su prosa es cadenciosa, llena de melodías y acordes, así como de cicatrizantes palabras y embrujos musicales. Copuladora que funciona (funcionaria), muy política en cuanto al amor se refiere y muy devota de los santos varones, a los que - según sus propias palabras- adora.

WOMAN:
De prosa jeroglífica, sus muecas hablan de su alma. Fresca como una lechuga de la huerta, pero enigmática en sus expresiones. Arrepentida de su pertinaz anonimato, nos obsequia posteriormente con una instantánea de sus años mozos, en la que se puede comprobar que ya entonces gesticulaba con pasión.Parece ser que, en el último meomento, se arrepintió .

CUANMARCE:
Escaqueador, volátil y astuto. La relación interpersonal es el objetivo de sus escritos. Transmite madurez y templanza, es un buen entrenador para corazones con poca energía.

MENCÍA “again”(2)
Recién lavada y recién peiná, su prosa transmite una potente dosis de optimismo. Hedonista bloguera, piensa que los momentos de disfrute dependen de los estados del alma. Agnóstica, apolítica, afutbolera y alegre, confiesa 36, pero en su foto no parece que pase de los 25. Profesora de un talento literario innegable, examina bajo las sábanas la respuesta correcta.
¿Aprobado general?

Anónima del anonimato más anónimo:
Dubitativa, con un toque de inseguridad; esa actitud le lleva a ignorar que es mejor de lo que ella misma se cree. Le preocupa lo que piensen los otros, y a ellos abandona el veredicto de sus pulsiones, siendo, por tanto, un claro ejemplo de escritura copulativa y sincera.

SILVO:
Literatura escapista, usa los teclados para dar salida a su yo más profundo, sin censuras ni cortapisas. Didáctico y prolífico, su actividad bloguera se mueve bajo los fulgores de un impulso demoníaco y creativo.

..............................................

Y estas son las "conclusiones preliminares" y el "estado de consenso" de este Primer Simposium “Del blog y los blogueros”, que ha podido llegar a buen puerto gracias a la colaboración desinteresada de los individuos que navegan cerca del submarino.

Advertencia 1: Este estudio no es científico, pero casi. Ello quiere decir que está sujeto a incertidumbres, erratas y que es susceptible de modificaciones posteriores inducidas por la aparición de nuevos datos.

Advertencia 2: Este estudio puede producir somnolencia. No utilice maquinaria peligrosa ni conduzca tras la lectura del mismo. Para más información, consulte a su médico, a su farmacéutico o a Mery Jane.